Travaux on sait quand ça commence...

Car si on a pas réservé une petite villa dans le sud, un appart à New York ou un chalet dans les Vosges, vacances riment souvent avec bricolage, ménage, rénovation et touti quanti...  Dure  vie d'une propriétaire détentrice d'une maison datant de 1958. Pas le cachet d'une maison de maître ni la froideur d'une maison neuve. Juste un petit nid douillet  à accommoder selon ses goûts. Bientôt 4 ans, aux termes desquels nous sommes quasiment venus à bout de l'intérieur (à l'exception de quelques bricoles auxquelles nous ne mettons pas terme  pour cause de flemme). Mais également 4 années de débroussaillage, "tondage", coupage, plantage, j'en passe et des meilleurs, dans le jardin. Tout cela au grand dam de mon dos qui ne supporte plus ces excentricités. Tant pis, pas le choix. Samedi fut placé, entre autre, sous le signe de la peinture. Après trois aller-retour à la déchetterie (et oui, je m'éclate dans la vie), l'heure est au  "blanc".  Mur, muret sur des mètres et des mètres. Tout y passe. 15h-22h. Celui qui me traite de faignasse se prend une baffe. 22h02, Fort Boyard en guise de récompense puis Calvin et Hobbes pour m'accompagner dans les bras de morphée. Incapable de bouger. Souffrance.
De son côté, monsieur chat abat des montagnes. Enfin des murs. Trois photos, trois étapes. Bientôt la suite des opérations. Ca va être chouette. A condition que le fucking béton armé ne nous brise pas les couilles nouilles.